Sofá....

Não sei se me apetece...
Já cheira a Outono por aqui, o vento sopra baixinho,
apetecia apenas encostar-me e ficar assim. Gosto

deste sofá, já está habituado a mim. Tem o meu

cheiro e o meu jeito. É perfeito para estar longe do

mundo, basta fechar os olhos e tudo se apaga num

segundo. É o meu sofá. É o meu canto. A minha concha.

Os braços que me embalam e me aquecem, as costas

que me apoiam e nunca desaparecem. É meu. Tem a

minha forma. Somos o complemento um do outro.

Acolhendo-me torna-se útil, acolhendo-me dá-me conforto.

Fazemos parte um do outro.

Há gente assim,
que se agarra a coisas, que mais ninguém entende,
como um velho sofá, onde se enrosca e se estende.

Há gente assim, que valoriza menos o que vê e mais o que sente.
Há gente assim, que perante um mundo louco, que cerca e aperta
procura um velho sofá onde se enrosca, e fica mais segura de

repente. E há gente assim. Como o meu sofá. Quer passem dias,

passem horas, passem anos, batemos à porta e estão lá. Há gente

assim, que no meio do mundo, que rodopia louco e surdo, abre os

braços como o meu sofá. Não faz perguntas, não quer respostas,

abre os braços e cabemos lá. Como marcos, num caminho,

mas feitos de compreensão e carinho.
Há gente assim. Mas não são muitos. Não são os reis das

festas, não são os reis de tudo. Não se notam no meio do mundo.

São as mãos silenciosas que nos puxam nas subidas. Que nos

evitam as quedas. Os olhos que encontramos quando perscrutamos

estrelas. Os sons do vento que nos toca devagar, que seca lágrimas

e nos dirige o olhar. São os sorrisos em silêncio. As chávenas

de chá de madrugada, as camisolas de lã e as torradas. São os

quilómetros que nos separam em segundos, a certeza do passado,

reafirmada agora, projectada no futuro. Há gente que estará sempre

dentro de nós, por mais que tudo o resto mude, e é assim porque

estar assim é ser completo, e não metade do mesmo objecto.

E depois há gente assim, que vamos encontrando na estrada,

entre a chuva e a trovoada. Gente de sorriso em punho. E de gritos
sentidos e profundos. Que também queremos gritar. Que parece

conhecer-nos. Viver no mesmo lugar. Naquele onde se encontram

vidas e preenchem espaços. Onde se desenham palavras e

fabricam abraços. E se tenta enganar a dor. Gente igual a nós,

o mesmo molde, noutra cor. A caminhar nas arestas do cubo.

Em perpétua busca de equilíbrio, fazendo dos braços dum sofá

imaginário, o mundo fora do mundo, em que o verbo ser não

é adjectivado. Há sim, há gente assim. Que não tem medo de nada

e morre de pavor de tudo, que busca e busca e não encontra nada,

porque não quer senão tudo.

E esse tudo nada é senão um velho e gasto sofá de veludo.